少年的记忆已经泛黄，像天上的云朵，逐渐飘散。越飞越高，抬头望去，像一缕秋烟，循着淡淡的原味，看见了那时的多愁善感的自己。随意用秋叶叠成一只小船，驾驶它回到好像远古的从前。痴心的执着，十六七岁的年龄， ...
