牵一枚浅素的青枝，走进春天的渡口，时光的风铃滴落出四月铃铛般的清脆。花开了，草绿了，鲁迅笔下那一园青嫩的菜畦，在微雨中滚落着晶莹的露珠。翘首东望，朱自清的荷塘里，朦胧的月色罩在尖尖的叶芽上，暗香流动，大师们清晰的文字，跟着季节返青，让时光染色。 文如 ...
