群山睡醒了，显得很惺忪，在这朦胧的睡意里，它又几次被清明的雨儿淋得湿漉漉的。在清明节几天前，来了一个黑衣的客人，年纪不大，手握一根漆黑的笛子。他就这样，坐在草丛里，坐在坟前，连夜不歇的吹奏着那不知名的曲调。天宇变换着，迎合着他的内心。他的心正如那杆 ...
